Esculpimos Desertos

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            Para Pedro Teixeira da Mota


Esculpimos desertos e homens como bosques,
com tacto nos cabelos e lama nas entranhas,
simulamos os musgos em pregas junto ao sexo,
nascemos humidades de luz nos arvoredos
sem grade que leve a nossa fonte clara.

Entornamos, então, o mundo para sermos
fictícias feiticeiras ao Sul de Samaná,
com pele de sereia e lábios ainda tenros,
com fruta nova à busca de tempo por sugar.

Sobre o asfalto alguém quer redimir a caverna
nas noites embarcadas à chuva desde Harlem
e deixa então ruínas feitas carne
no Norte mais triste que nascera em Manhattan:
corpo de moedas, dor fronteira,
verbo do fenício, biqueira a latejar.

Abrimos janelas de areia e verbo claro,
rejeitamos embargos e criamos os prantos
da terra que vibra sombras de sonhar.

Herdeiras do conde do Egipto Menor

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           Para Inês, in memoriam

Andamos assim, com os silêncios trocados,
no passeio dos rom sobre a terra.
Nos recitais externos dos recintos
ficamos de lento suspirar,
cesto vazio e coração de mundo a respirar.
Nós, as desbotadas da brancura.
Nós, as herdeiras do conde do Egipto Menor,
as irmãs da tardinha que não chega,
cor nómada da lua que nunca mais cantou.

Na autoestrada de Nós até Utopia

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          Para Kelly

Na auto-estrada de Nós até Utopia
não se movia o vento
e o mundo era apenas uma via
de passo vedado às meninas
que tentaram,
para logo regressar,
no cair da noite,
com dom de frutos,
ao palácio de terra e tecto em zinco,
aos reis de anel perdido e novela,
"Sempre a Vida  É Bela",
as princesas de nome sem raiz,
janela aberta, vertigem nova,
escorrega a um chão no que morrer.

A terra prometida de quem sofre,
o jardim de quem jardim não têm.

A História da Torre

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          Para Isabel Lorenzo, para Fernando Sangiovanni


Foi então quando correu a história da torre
e teorizaram sobre as verticalidades
para olhar alto e alumiar a noite com candeias
e vestir neônios com chapéu.
Inventaram leões no circo em Roma
e Áfricas na mesma Nova Iorque
com metalurgias em tristes destruições.

Meu namorado desceu da ilha aos tempos
e labora na terra de ninguém,
levou consigo o mato e o café por semear
e o abacate cortado na lembrança
da terra livre e da casa prometida.

No gueto sonha com a cana alta
enquanto tende o leito a rés-do-chão.

Flores de Luz

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          Para Concha Rousia


Ninguém falara destas flores de luz
e dos tempos ainda de estrelas solitárias,
rude  marinheiro, amigo, meu Simbad.

E eu fiquei na casa onde amaras,
longe das naves e as marés,
a escutar poemas de pedrinhas
e apanhar carícias com a mão,
a lamber as crisálidas dos filhos
e renascer sem extensos passaportes,
vistos brancos das terras da Guiné,
a florescer no oco derradeiro,
no vazio da bomba junto à flor.

Princesas sem Reino

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          Para Lili

Da terra de Ilião partiram naves.

Do incêndio último nas horas de folgar,
nascera a cúmbia da beira da estrada,
acendidos o sexo e o farol.
Vermelha a pomba ainda a  aguardar,
Hécuba,
a dor da guerra no quartel do sem quartel.

O deus sabia do livro dos feitiços,
mas ficara no ventre de um corcel,
no leito de tantas perdedoras,
no tálamo da noite a recrear desertos
e acreditar amores que têm hora,
quarto, preço e condição.

História de princesa já sem reino,
maldição de ventres de ocasião.    

Útero de Loba

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          Para Pedro Mora

Até Oriente, então, na sem-fronteira,
cheguei a viajar no Expresso sem bagagem,
portada até o porto de Istambul,
minha terra dos dons e as confluências.

Entornou-nos a piscadela das paisagens
em cor vermelha de véu desde a mesquita
para orar à minha deusa Iemajá na fonte de Allah,
Salam, olho em amor.

Aqui achei assento de pastora,
útero de loba que acarinha o cordeiro das deusas,
e fiquei.
Passou o tempo, já resido.
Solicito reunificação familiar com as irmãs do mundo,
espécie homo de Eva e de Lilith.

No caminho perdemos a fronteira,
ás de Ocidente em borboleta
e quarto endereçado de leões.

Flores de Lama

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          Para Mónica Alzate e Juan Carlos Jaramillo

Entre a destruição e o cheiro a podre nascem flores de lama
e as luzes madrugam desde a  lagoa a nós.

A barca do cacique porta brilhos gerados na utopia,
atestados com ouro de lei cerimonial
no umbigo do mundo, em Guatavita,
 no labirinto do sol até a Anatólia, ao Sul.

É  de ritos o nome desta terra e a pegada dos mares é canção.

Dizem alalás e dança o zipa na roda das troianas sem-papéis,
no batom dos beijos não nascidos, na entranha caribe dos keltoi.

Brota o berro velho e resplandecem as armas
 e mana  o suor de Potosí,
o alento agre,
bulício de látego,
ânsia de ar até as naves de fúria e sem-perdão.

A procissão dos visados sem cantares,
estremece a chuva deste som
e fundeia na vaga o sacrifício.


Na oficina do templo há um recibo,
na cova dos cambistas fica a dor.

CANTO I SOMDAMOR

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