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Para Lili
Da terra de Ilião partiram naves.
Do incêndio último nas horas de folgar,
nascera a cúmbia da beira da estrada,
acendidos o sexo e o farol.
Vermelha a pomba ainda a aguardar,
Hécuba,
a dor da guerra no quartel do sem quartel.
O deus sabia do livro dos feitiços,
mas ficara no ventre de um corcel,
no leito de tantas perdedoras,
no tálamo da noite a recrear desertos
e acreditar amores que têm hora,
quarto, preço e condição.
História de princesa já sem reino,
maldição de ventres de ocasião.
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